Noite. Sexta-feira. Enfrentar um medo sozinha é caminho difícil de se trilhar e o que é pior, silencioso. Ela corre o risco do encontro mais temido: o dela mesma. Porque encontrar a si mesma, nem que só por alguns instantes, inevitavelmente quer dizer perdas...
    E lá está um "eu" tão frágil quanto a sua própria existência. Tão frágil, tão ingênuo, tão complexo em todas as suas dimensões que, horrorizada, percebe que pra ele não há espaço num mundo tão perfeitamente hierarquizado, politizado, abafado... Meu Deus, e agora? Ela não queria esse encontro! Ainda bem que a sensatez divina lembrou-se a tempo de tecer a aurora. Suave, dilui a densidade da noite ao menor toque de seus dedos mornos. E já a divisa no horizonte, majestosa, cruelmente cor-de-rosa, sufocando com suavidade as estrelas... E o dia já é outro.
 

     Garoa... alguém precisa avisar a essa cidade que a primavera está chegando! Reclamo, mas no fundo sei que essa chuvinha é altamente necessária: é ela que prepara as flores...
     Paro pra tomar um café e observo uma criança pequena que vai descobrindo o mundo bem na minha frente... E do modo mais estabanado possível! É a JUJU. Deve ter mais ou menos três ou quatro anos. A mãe a vigia e dá pequenas broncas:
     _ Largue a sombrinha, JUJU!
     _ Não tire o forro da mesa!
    _ Quem mandou você mexer na cadeira?
     _ Toma, JUJU, segura, come!
    _ Você está molhando tudo por que, JUJU? Não sabe beber não?
     Socorro, JUJU! Estou pedindo socorro por você! Tantas ordens me assustam... Tomara, JUJU, que daqui a alguns anos você não se transforme em alguém apático, que não desenvolve raciocínios, mas executa comandos pré fabricados.
     _ Ô, manhê!...
     Foi o que ela acabou de dizer. E fez cara feia, colocou a língua pra fora! É... Acho que não tem perigo: você está se manifestando. É isso mesmo, JUJU! Vamos lutar pelos nossos direitos! O de comer lambuzando os dedos, de derrubar cadeiras, de quebrar sombrinhas... De descobrir o mundo!
     Mas pensando bem... Vamos com cuidado. Difícil dizer mas... Sua mãe também faz parte... De uma chuva boa que te prepara pra florir.

   Indo em boa hora, ela resolveu arrumar as malas. E resolveu que levaria tudo quanto fosse preciso. Talvez não fosse preciso muito, mas o necessário exigia dela. E além de tudo, ela descobriu que era mais difícil (ora veja!) arrumar o que se vai deixar. Sim, porque o que se leva, fica-se de olho... Mas o que se deixa... Quem vai olhar?

    Era preciso arrumar, arrumar pra partir, arrumar pra poder deixar.

    E ia passando, e ia deixando um pouco do que era nos outros. Nos rostos, nos olhos, nos dedos... Era isso mesmo: era preciso respeitar o ritual da partida. Era preciso começar a ir embora antes de partir. Por necessidade, por instinto, por ela mesma e por mim.

    Deixar os livros na estante, os papéis organizados, um retrato no móvel do quarto, um perfume, uma garrafa de vinho, um beijo e um abraço. Tudo muito limpo, tudo muito claro, pronto pra poeira começar a pousar... Inevitavelmente.

    No relógio, os segundos marcavam: menos um, menos um... Tão bonito vê-la partindo... Admiro. Respeito. Não queria que ficasse... Também eu iria abrir caminhos quando chegasse a hora.

    Mas agora... Um instante mágico, quase suspenso, um momento... Que é só dela. A sua lacuna de vida, o seu ritual de partida. Que seja! E que seja plena... E em boa hora.